Tanta coisa,
tanto mundo meu pra colocar pra fora
e ainda nao sei como.

Nao sei pintar,
nao tenho a tecnica da fotografia,
certamente nao nasci pra bailarina profissional.
Nao sei contar piadas
ou inventar historias,
e sei que nao daria boa atriz.

Me persegue todos os dias,
incessantemente,
a ideia de que sou pessima escritora.

Poeta? Por favor!
Essas e tantas outras linhas sao de fazer vergonha
e as pessoas que, por ventura, agrado,
certamente nao tem gosto algum.
Me faltam palavras,
frases, imagens,
nessa lingua que engulo diariamente ha 23 anos
(porque sim, ainda antes de nascer sei que a minha mae pra mim cantava).
Vinte e tres anos que me fizeram em nada!
Estudo, escola, ingles, espanhol...nada!
Um pouco de cada coisa nada mais é que uma montanha de nada.

Como me incomoda a incapacidade de ler Nietzche
(Dostoievsky me cai bem, mas e dai?),
de nao ter a habilidade de por horas discutir a guerra no Iraque.
Nao sei quais das minhas conviccoes sao minhas,
e quais comprei por uns trocados numa banca de jornal.
Que moda eu sigo? Qual a minha unicidade?
Sera que um dia vou ser mae?
Quando vou chegar ao fim de algo
sem desistir no meio do caminho?
Quando vou conseguir seguir uma dieta
e perder 2, 4 quilos?
Quando um poema meu vai ser, do comeco ao fim,
satisfatorio?

Perguntas sem resposta.